Primavera

"ese hombre que entra al bar sin sombra que le ladre..."

Amaury Pérez

Se trata solamente de un tipo caminando por el boulevard. De los muchos que te encuentras por las venas de esta paralítica ciudad. Se trata sólo de un fulano que camina ensimismado, con la vista fija en ninguna parte, en cualquier lado. Se trata de un soldado más, de un obrero más, de un lumpen más, con más deudas que ganancias en la cuenta de la felicidad. No es una crónica desesperada, ni una historia repetida al infinito, pero es otra de esas historias trilladas, de cualquiera que podría sentirse vivo si se le acabara la soledad.

Se trata sólo de un día más de cláxones y mundanal ruido, de compra, vende, renta, habla, piensa, pero no digas "yo existo." Se trata sólo de un hombre que camina y recorre las aristas del cubo que le tocó adornar. Se trata también de ausencias y largas noches, de llantos reprimidos, de copas rebosadas de locura, de alguno que otro reproche y del finiquito en el contrato de ternura.

Se trata, como sabés, de una tarde -la primera- de la primavera, que duele en cada hueso, que sabe a nostalgia sin tiempo. Se trata sólo de unas letras mal ordenadas, mal ordeñadas, para decir lo que se la extraña.

Vale pues. Salud y que el exilio de la vida no os deje caminando como zombies por la ciudad.

Ulises, sonriéndole a la luna, si es que hubiera...